Ojalá volviera a los 18 años, y si me
apuras a los 17, donde las responsabilidades se limitaban y las expectativas
eran de una inmensidad inabarcable. Antes Tenía un sueño para cada mes,
ahora cada mes tengo sueño acumulado.
Bostezo sin sueño.
Estás en la
cama intentando atrapar un sueño que no llega, tu mente, en otro espacio,
intenta resolver el mundo con ideas que pueden ser, o la gran gilipollez o la
mayor ocurrencia de tu vida.
Es ese
momento en el que te conviertes en un poeta del 27, un erudito del pensamiento,
o simplemente un loco de atar.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)